Um papagaio conveniente

Dos quatro quem fala é o papagaio. Os outros três revendem. Nesta loja de conveniências, encontra-se quase tudo. Nas prateleiras, até bolinhos, hermeticamente engaiolados, definham em carteirinhas plásticas.
Entro, o papagaio pára a sua corridinha no poleiro, pisca-me o olho sedutor e:
- Olá!
Quando me preparo para responder, já ele,garboso e bem falante, saúda outro freguês:
- Olá!
Os assessores espreitam os sacos dos clientes alegadamente suspeitos. Espreitam até as nossas intenções, não vá um fanático como eu ser aliciado por um corta-unhas do Dragão. Ocasionalmente,olho no papagaio e no freguês, vão instruindo:
- Descida à direita! Subida à esquerda!
Subo, à procura de uma pilha em promoção, igual à que comprei há sete dias, passo pelo balcão, pago, devolvem-me o saco de carapauzinhos que entreguei à entrada, olho para o papagaio, que assobia para o lado,atropelo uma espanhola em vacaciones,e saio para apanhar sol, antes que o vendam na loja de conveniências.

Brancos costumes

Não, claro que não somos um país de racistas. Seremos corruptos, terceiromundistas, chicospertos,oportunistas, pedinchões, tudo menos racistas.
Num hospital português,uma parturiente portuguesa negra desentranha-se de dores. Uma enfermeira portuguesa caucasiana disciplina o processo:
- Abre as pernas! Mais! Mais!
A parturiente vê-se branca para abrir e vai-se esventrando mais e mais.
- Vá lá! Abre as pernas ou pensas que estás lá nas áfricas?
A parturiente, professora numa universidade portuguesa, puxa das raízes e liberta um menino que berra até a enfermeira ficar negra.

Cabeças feitas

O meu pai era barbeiro. A barbearia Primor ficava na Praça e era um lugar masculino, onde, apenas em vésperas de procissões, as mães das anjinhas pediam ao meu pai que aparasse as franjas das figuras celestiais ou lhes cortasse os cabelos à panache e, mais tarde, à garçone.
Confesso que cheguei a desejar ser filha do pai da Filomena, que era funcionário da Câmara e, na roda das minhas amigas, era um senhor. Mais senhor ainda que o cabo Adérito, pai da minha amiga Fátima, e quase tão senhor como o pai da Eduardinha, que era chefe de Finanças. Mas o meu pai gostava de trabalhar com cabeças e deve ter-me legado o talento porque eu sou professora.
Há poucos dias, um amigo meu e companheiro de Direcção de uma instituição cultural de referência, substituiu-me numa reunião educativa, referindo o meu nome. O Presidente da Reunião, pessoa de reconhecido mérito, perguntou:
- E o senhor é doutor,professor ou ...
- Barbeiro.
- Ah,desculpe - engasgou-se o Presidente.!
O meu amigo desculpou a gafe com a elegância que o caracteriza.
Fiquei a pensar que vale a pena ter a cabeça de um barbeiro para saber ouvir, opinar e desbravar ideias feitas. Ah! E o charme!

Ainda me dura o sol na boca

Tenho, como quase toda a gente, duas maneiras de chegar aos outros: pelo caminho estreito do coração e pela autoestrada da mente. E quando digo outros, não penso apenas nos humanos.Nos outros incluo, por exemplo, o Tesi da d'Orfeu, o cão mais poeta que contabilista,ou não fosse ele artista,ou a buganvília no Abril da minha varanda, penso em instituições como os Bombeiros, a Cruz Vermelha, a d'Orfeu, que me perdoem as não mencionadas, e refiro-me às pessoas que me ocupam coração e mente. Os meus eleitos aconchegam-se de tal maneira em mim que nunca chegam a sair, por mais que milhas de vida nos separem.Basta uma palavra deles para me deixar o sangue aos pulos,a boca a rasgar-se de riso ou a testa a sulcar-se de regos. Ainda trásdantontem, me chegou uma dessas palavras ansiadas. Palavras verdes como a erva de S. Tomé, rectas como a linha do Equador, de sol como o que torra a Baía de Luanda. Tão jovens como a promessa de amanhã. Tão vermelhas como a chama deles. Dos meus eleitos.
Ainda me dura o sol na boca.

Nasceu!

Nasceu! Pensava eu. Em boa hora! Eram precisamente 13 horas e cinquenta minutos, após três longas horas de espera e outras tantas visitas ao estabelecimento. Outros nasceram antes dele. De várias cores, a enriquecer esta sociedade pluriétnica. O momento crucial foi de aleluias. É sempre assim. Quanto mais longos os preliminares, a ansiedade, os falsos “éagora”, “vem, vem”, maior, mais ditosa é a hora do zénite.
A sala estava cheia de ansiosos e ansiosas, que iam mastigando, entre dentes, a raiva da espera sentada, enquanto transeuntes se pavoneavam lá fora, num gozo pleno deste sol de Março. A conta-gotas, iam entrando requerentes. Funcionárias preenchiam papéis com dados pessoais dos mesmos, mediam-lhes a altura com uma rasoura, um aparelhómetro piscava-lhes o olho e fotografava-lhes os semblantes enfadados. De vez em quando a maquineta engasgava-se e indeferia as carantonhas. Os pacientes compunham outra momice e o raio xis registava outro esgar de papão. Depois rabiscava-se, direitinho, o nome, que a máquina polivalente se encarregava de retorcer.
Agora, por volta das 13 horas e 43 minutos de ontem, eu conferia, a pente fino, os meus dados pessoais, e a funcionária explicava, pacientemente, que ainda não era bem a hora. Que podia ter de esperar algum tempo, até ter a minha vida, inteirinha, nas minhas mãos.
Um dia destes, vou ter, bem juntinho a mim, aquele que há-de testemunhar a minha cidadania, o meu voluntariado, a minha loucura, e me há-de acompanhar em qualquer morada real ou inventada, na rua de qualquer país, em casa, mesmo até no amirgã. Até que a morte nos separe.
Nasça ele em boa hora, venha bem e perfeitinho, o meu remoçado BI, o meu ansiado cartão de cidadã.

Mão estendida

Que eu me lembre, os pedintes da Dona Antoninha apareciam mais no Outono e no Inverno. Acossados pelo frio e pela nudez das árvores, entregavam-se à santidade das senhoras que, além de zelarem pela compostura dos altares, rezavam rosários. A D. Antoninha recebia os pedintes antes das trindades. Quem chegasse antes esperava no Outeiro, que tempo dava-o Deus de graça. Chegada a hora, eles entravam, encolhiam-se nos primeiros degraus da escadaria, à espera. Ela chegava e, do alto da escadaria, comandava um rosário colectivo, que lhe havia de purgar qualquer pecadito venial e abreviar um tempinho no Purgatório. No fim, prodigalizava os mendigos com uns tostõezitos, que entornava nas boinas cossadas e sujas dos caminhos.
Anteontem, um senhor engravatado, nos seus cinquenta anos, pediu-me cinquenta cêntimos para um café. Estava junto à Segurança Social. Ainda me disse que recebia a pensão da reforma no dia seguinte. Passei adiante. Um café não é esmola que se dê.
Ontem, ia eu a conversar ao telemóvel, junto da Cruz Vermelha, o mesmo senhor engravatado e bem falante interrompeu-me e pediu-me umas moedas para completar a refeição.
Lembrei-me do meu país em Bruxelas.
Hoje, o fogo do Purgatório apagou-se, o Inferno mudou-se para cá e não há reza que nos livre dele.
Só a mão estendida dos pedintes permanece.

Poesia